Ans’ŕa tóŕa
Ans’ŕa tóŕa a bŕüxova na candeiŕa
e ŕa sciama a bugiova aŕ mé rešpir.
Ant’i cantôgni u toxi šcüŕ dŕa nöč
u se špantiova an tera, na mantlîna
ch’a bŕaza i nóšci sógni gŕévi d’agni
e ricordi d’in temp ch’ovŕa u n’j’è ciü.
L’odù dŕa ziŕa u pórta a ŕa mimóŕia
eŕ seiŕe an vegia a dešpujè ŕ’gŕanon,
e u cep dŕa štala, eŕ vux dŕa gent
ch’a conta štóŕie cuverte d’puvŕ,
ma sempŕe növe
a j’ögi di matóti xbarlüvoi:
ŕa štŕia ch’a sciórt quand u su l’è caŕò
e pöi a smija ‘na cŕova ch’a te špéta là,
davxîn aŕ müŕaje derucoje;
ŕa zveta, u ció, l’oŕuc, eŕ vux dŕa nöč
ch’i fan tŕemuŕè ŕ’cö. E pöi coŕcûn
u cumenzova na vegia canzòn
e anche j’oci a cantè e tüci ansèm
i dexmentiovan u duŕù dŕa vita.
E intant che ŕa candeiŕa a s’fa ciü cürta
i montan i ricórdi a u temp dŕa guera
e pöi ai tanci żuni chi purtovan
eŕ vache a šcö, e ancuŕa a ŕa partìa
ch’a s’żuvova a šcupòn a l’ošteŕia
davanti a ’n gót ed’vîn. E u vén’ an ment
eŕ caštagne da coji aŕ meiś d’utubŕ
e ŕa piéla d’röštie a u dì dŕa fešta.
U štüpîn dŕa candeiŕa l’è a ŕa fîn
e u s’pensa a ŕa partenza daŕ paiś,
a ŕa ca abandunoia, ai campi a żeŕb,
a u senté ch’u purtova a Ca d’Limòn
daŕ veğ amix, a u zafŕan ch’u sciuŕiš
quand l’è temp d’anveŕiöi.
Ŕa sciama štanca a se xmórta
a ŕa fîn dŕa me giurnò…
Pietro Baccino
di Savona
Sul tavolo
Sul tavolo bruciava una candela
e la fiamma muoveva al mio respiro
negli angolo il silenzio buio della notte
si spargeva in terra, una mantellina
che abbraccia i nostri sogni pesanti di anni,
e ricordi di un tempo che ora non c’è più.
L’odore della cera porta alla memoria
le sere in veglia a spigliare il granturco,
e il tepore della stalla,
le voci della gente che racconta
storie coperte di polvere, ma sempre nuove
agli occhi dei bambini stupefatti:
la strega che esce quando il sole è calato,
e poi sembra una capra che ti aspetta
là, vicino ai muri diroccati;
la civetta, l’assiolo, l’allocco, le voci della notte
che fan tremare il cuore. E poi qualcuno
intonava una vecchia canzone
e anche gli altri a cantare e tutti insieme
dimenticavano il dolore della vita.
E mentre la candela si fa più corta
risalgono i ricordi al tempo della guerra
e poi ai tanti giovani che portavano
le vacche al pascolo, e ancora alla partita
che si giocava a scopone all’osteria
davanti a un bicchiere di vino.
E vengono in mente
le castagne da cogliere al mese d’ottobre
e la padella di caldarroste il giorno di festa.
Lo stoppino della candela è alla fine
e si pensa alla partenza dal paese,
alla casa abbandonata, ai campi incolti
al sentiero che portava a Casa Limone
dal vecchio amico, al croco che fiorisce
quando è tempo di porcini.
La fiamma stanca
si spegne alla fine della mia giornata…
Pietro Baccino
di Savona
